Sentimiento de olvido en un momento de dos.

 La mañana. Llueve a torrentes en esta alborada recién nacida. Las gotas mueren contra el cristal de mi ventana. Escucho cantar el viento, pero no puedo sentirlo.
La oscuridad cae y me muevo hábilmente. Siento la lluvia y el viento, pero no logro ver nada. Encendí un farolillo que puede arder en la oscuridad. El ardiente fuego iluminó, pero mis ojos no se adaptaban a la luz, solo me fío de mi instinto.
 Sigue lloviendo,y escucho gotas en las hojas de los árboles. Caigo al suelo. Siento como crece la hierba y las raíces penetrando en la tierra. Camino lentamente entre las montañas, mientras el viento me canta al oído.
 Abro los ojos y me encuentro con un lago azul, de aguas frías y profundas. Acerco mis labios y bebo de aquella agua cristalina.
 Me pierdo entre los árboles. Las estrellas se oscurecen y la luna solo está en mis ojos.
 Corro. Empiezo una carrera sin sentido. Sin meta. Sin competidores. Corro entre los árboles. Cae el farolillo quemando el bosque. Todo está en llamas.
 El calor me abrasa, pero no paro de correr. La hierba sigue creciendo pero el fuego no la quema. La luna en la laguna se estremece ante la ígnea escena. la lluvia es ahora de fuego. Escucho voces y ante mí encuentro una sombra negra que me detiene. La sombra alada con oscuras plumas me abraza y me besa con su rojos labios de dulce aroma a otoño. Desaparece entre las llamas que me rodean. El silencio. No hay llamas. No hay lluvia. Solo silencio. Las cenizas me rodean y solo escucho el silencio.
 Ya nada queda. Solo la luna en el lago.
 Solo cenizas y el silencio

Ojos en tus ojos.

 Detente. Para un momento. Mírate en un espejo. Observa tus ojos. ¿Acaso ves lo que yo puedo ver?. Veo rabia, odio, lujuria, amor. Todo comprimido en un disfraz de buen ciudadano, de un número, de una estadística, de un esclavo. ¿Cual será tú reacción al darte cuenta de la pantomima que es todo?. ¿Llorar?. ¿Cabrearte?. ¿Escribir un blog chapoteando tinta de forma incoherente?. Dejemos de esperar ese punto de inflexión al que tanto tememos pero tanto ansiamos. Rompe el espejo. Suelta tu ira, tu rabia, tus ganas de vivir. No pienso morir inútilmente siendo una moneda de cambio de este mundo. Quiero vivirlo todo. Quiero saborear el placer y llegar lo más lejos posible. No hay cadenas, si no manos que te detienen. Pero es tu propia mano la principal ancla.

Bipartidismo desmembrador.

Preocuparse por a quien votar es como quien se preocupa por la pierna que le cortarán por ser zurdo o diestro.
Da igual, seguirá sin poder jugar al fútbol.

Solo un segundo.

Solo dispara. ¿Donde? En la cabeza, el corazón ya está demasiado agujereado.

Ego

 Autodestructivo, drogadicto, alcohólico, vago, solitario, fiestero, mediocre, inadaptado, violento, impulsivo, romántico, pasota, anarquista, soberbio, soñador, idiota, iluso, egoísta, ignorado, loco, raro, agresivo, extraño, freak, rebelde, arriesgado, nihilista, indeciso, rencoroso, desconfiado, bromista, paranoico, confundido, sin sentido común, irresponsable, ateo, irrespetuoso, cobarde, testarudo, aislado, enamorado, infantil, inmaduro, olvidadizo, sin talento, incomprendido, payaso, desafortunado, frío, caliente, hedonista, egocéntrico, marginado, narcisista, lleno de odio, de rabia, de dolor, de tristeza, de abandono, de amor, sin futuro, fracasado, inútil, hundido, imperfecto, cínico,autodestructivo.....pero siempre con una sonrisa ;)

Una parodia del siglo XX. Yo soy Pagliacci

Diario de Rorscharch. 16 de Octubre de 1985:

 Calle 42: Pechos de mujeres pegados a lo largo de cada cartelera, cada parada, ensuciando la acera. 

 Me ofrecieron amor sueco, amor francés.  Pero no amor americano.

 Amor americano; como coca-cola en botella de cristal verde... Ya no lo hacen.

Pensé sobre la historia de Moloch, en el camino al cementerio.

Podrían ser todo mentiras. Podría ser un plan de venganza pensado durante su década en prisión.

Pero si es cierto, entonces ¿Qué?. Esa referencia a una isla. También al Dr. Manhattan. ¿Podría estar de alguna forma en peligro?. Demasiadas preguntas

No importa. Respuestas pronto. 

Nada es insoluble.

Nada es sin esperanza.

No mientras haya vida.

En el cementerio, todas las cruces blancas están en fila, marcas de yeso en una gigantesca pizarra.

Ofrezco mis últimos respetos silenciosamente.

Edward Morgan Blake. Nacido en 1924. Cuarenta y cinco años. Un comediante, muerto en 1985, enterrado en la lluvia.

¿Es eso lo que sucede?. Una vida de conflicto, sin tiempo para los amigos.

Así que cuando todo acaba, sólo nuestros enemigos dejan rosas.

Vidas violentas, con finales violentos. Dólar Bill, La Silueta, El Capitán Metrópolis... Nunca morimos en la cama.

No está permitido.

Algo en nuestras personalidades, tal vez una urgencia animal para luchar, que nos hace lo que somos.

No importante. hacemos lo que tenemos que hacer.

Otros entierran sus cabezas entre lo hinchados pezones de la indulgencia y la gratificación, cerditos arrastrándose hacia una marrana buscando cobijo.... 

...pero no hay cobijo...

...El futuro solloza como un tren expreso...

Blake lo entendió. Lo trató como una broma. Pero entendió. Vio los chasquidos de la sociedad, vio a los pequeños hombres enmascarados tratando de aguantar juntos...

Vio el verdadero rostro del siglo XX y escogió convertirse en un reflejo, en una parodia.

Nadie comprendió la broma. Por eso era tan solitario. 

Conozco un chiste:

Un hombre va al doctor. Dice que está deprimido, dice que la vida le parece cruel.

Dice que se siente solo en un mundo amenazador en el que todo es vago e incierto.

El doctor dice: "El tratamiento es simple. El gran payaso Pagliacci está en la ciudad. Esta noche. Vaya a verle. Eso le animará."

El hombre estalla en lágrimas.

Dice:"Pero doctor..."

".....Yo soy Pagliacci"

Buen chiste.

Todos ríen.

Redoble de tambores.
Cortinas.